mercredi 4 décembre 2019

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Mon écriture devient de plus en plus fragmentaire. Et la balle reste ronde, dense, élastique, elle rebondit sans s’étaler : on n’en fera pas une quiche.


S’il y avait un violoniste à chaque bout de l’archet, est-ce que ça n’irait pas plus vite ?


Non ! Ne fais pas ça ! Ne fais pas ça !! lui criaient les voix amies dans les limbes. Mais plus rien ne pouvait l’arrêter désormais. Pardonnez-moi, murmura-t-il en avançant d’un pas et, parvenu au bord de l’abîme, il se jeta dans la vie.