Emportée par l’inspiration, ma fille remplit trois copies doubles au lieu d’une seule comme le stipulait la consigne, si bien que son professeur n’accepte pas sa rédaction. Comme je la vois toute déconfite, je trouve aussitôt les mots qui consolent : – Oh, tu sais ma chérie, Proust a été refusé par Gallimard. Le sourire revient sur son visage. Ça marche toujours.
À
chaque fois qu’il crache par terre – son mépris, son dégoût, sa colère –, pousse
une primevère. Ça le rend fou.
Tout
le malheur des femmes vient d’une seule chose, qui est de ne pas pouvoir demeurer
hyperactives dans une chambre à soi.
