dimanche 5 septembre 2021

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Comme j’entreprenais le désherbage de mon allée – besogne pénible qui ne serait accomplie au mieux qu’après quatre heures de temps, estimai-je –, il me vint à l’idée de retirer plutôt les gravillons entres les herbes : au bout de cinq minutes, j’avais fini.

 

Il n’est de passion si ardente qui ne soit encore une expression de dégoût en regard de la voracité du crocodile.

 

Nerval, Virginia Woolf, Pavese, Brautigan, Hemingway ont raté leurs suicides. Ils sont passés à la postérité.