mercredi 12 juin 2019

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Le serpent semble voué uniquement à l’ingestion et à la digestion. Mais nos pieds qui dansent, nos mains qui écrivent ou peignent, notre tête qui pense ne font rien d’autre que former un petit essaim d’activités frivoles autour d’un ventre constamment préoccupé.


La vie la plus banale est pourtant aussi ce haletant petit polar : de quoi va-t-il mourir ? Quand ? Comment ? Pourquoi ?!


Dans la boîte à livres de la place Wilson, une édition originale de L’Avenir n’est écrit nulle part (Albin Michel, 1978), de Michel Poniatowski. Je prends… je ne prends pas... je prends… je ne prends pas… allez, je ne prends pas !