mardi 26 septembre 2017

3419

Tel le caillou qui s’enfonce à pic dans son puits tout en élargissant son cercle en surface – l’écrivain.


Pince le mort : il rêve qu’il est vivant.


Sa bonté me rudoie. Elle tient de la foudre la recette de ses confitures.


[Et donc, nous nous voyons jeudi, n’est-ce pas ?]